
Tu, minha querida, és inútil.
Tudo é inútil
No amor.
De útil,
(E porque dá experiência)
Fica apenas a dôr.
De útil
Fica só
A consciência;
E o torpôr
E o torpôr
E o torpôr…
Lisboa, 11/10/01
Das pedras que sobraram dos seus jardins suspensos, nasceu em Babilónia outro jardim. Nesse lugar Orfeu saiu do Hades e por cem anos chorou a sua Eurídice. Aí abandonou a sua lira que ainda canta, suspensa, a perfeição dos seus versos. Eu estive lá e ouvi. E o que deles lembrei (mas tão mal os recordo e os escrevi!)vim deixar neste blog onde parou o Tempo, para louvar Orfeu e a Poesia... Não chores mais Orfeu! Eurídice há-de voltar um dia!
No comments:
Post a Comment